La découverte comme moteur, la curiosité comme carburant. Tel est mon credo du weekend, remisant au placard toute mauvaise foi exprimée par le passé. Musiques noires au menu et non musiques du monde, vilain terme générique inventé par un obscur anglo-saxon. La programmation léchée et alléchante a fini par me convaincre. Qui ne souhaiterait pas s'enfiler George Clinton, Tony Allen, Youssou N'Dour et Salif Keita en moins de deux jours ? St Nazaire, remballe tes atouts outranciers, tu ne me fais plus peur. 



Soir 1 : seul contre moi-même. Le rhum est planteur. Pas les vilains monsieurs qui font l'actualité, plutôt la boisson sucrée qui fait tourner la tête. Mon manège à moi, c'est moi. Je me régale de ma propre bêtise, adaptant mon carburant du soir pour mieux déguster. Je fais fi de tous et fonce tête baissée vers la bungalow qui sert de loge au service presse. Sésame en main, j'accède par une porte dérobée au sacro saint port où ma déchéance n'aura que la mer pour limite. Entre temps, j'aurai pris la peine d'admirer à nouveau GETATCHEW MEKURIA ET THE EX où le saxophoniste m'a galvanisé face à l'ennemi rampant. Fier comme une guerrier invalide, prêt à en découdre avec l'un de mes nombreux demi dieux TONY ALLEN, co créateur de l'afro beat. Leçon de batterie, saccadée, chaloupée, torturée, grassement funky. Ne me reste que le bar ouvert pour pleurer. Je m'allonge sur la plage, les yeux grands ouverts, les bras en éventail. ELECTRO BAMAKO résonne dans ma tête, à moins que ce ne soit sur la scène adjacente. Marc Minelli, armé de sa guitare, mène une dernière danse, avant l'ombre et l'indifférence. Un vertige, puis le silence. Je voulais juste une dernière danse. 

Soir 2 : moi-même moi-même contre le reste de l'humanité.
Coucher à 6h, lever à 7h. Une heure de repos de moi-même, afin de régénérer quelques cellules pour repartir à l'assaut du port et de ses méandres. Notez que le site est d'une accessibilité et d'un confort appréciable. Nous sommes aux antipodes de la pelouse spongieuse vue la semaine suivante à St Malo. Sortie familiale, sortie estivale dans la chaleur d'un été nazairien. Les poussettes côtoient les jeunes ivres de bonheur musical. Premier grand moment : ABRAHAM INC, au grand complet. Diverses obligations facultatives m'avaient empêché de les voir aux dernières Transmusicales. Séance de rattrapage pour 90 minutes de relecture klezmer entre funk cuivré et trombone enflammé. Le trio Fred Wesley, So Called, David Krakauer m'apprend la musique, me gifle, me secoue, me déniaise. Arrêt au stand pour me remettre de ce qui fût l'un des moments les plus croustillants. S'en suit l'une des dernières légendes funk, le bien nommé GEORGE CLINTON & un PARLIAMENT FUNKADELIC crew venu lui tenir compagnie. Gâchis avéré : la prestation sent le rance, écrasé par l’ambition, s'enfermant dans une prestation d'orchestre de bal. C'est samedi soir, c'est raccord. La déception est palpable, bien qu'aimable. Peut-on être vieux et tenir encore la scène ? Max Roméo et Johnny H. sont ils empaillés depuis 1982 ? Autant de questions qui resteront sans réponse. Il fallait de la fraîcheur et une double dose de préférence. Accordé. L'enchaînement FEFE / ANTHONY JOSEPH, quoique légèrement télescopé, chassa mes doutes et mes incertitudes. FEFE, revenu de l'aventure Saïan, offre une formule simple et efficace. Auteur d'une des meilleures punchlines de l'époque - Jeune à la retraite - il transforme l'essai en live, se découvrant ambianceur hors pair. L'une des meilleures prestations hip hop français depuis Oxmo. Le diablotin ANTHONY JOSEPH se charge d'achever l'œuvre de son collègue de scène. Diablotin tellurique, il me fracasse une dernière fois, bien plus que n'importe quelle boisson avinée. Gil Scott Heron peut errer tranquille, la relève gronde.   Le pari était risqué, le danger pas vraiment calculé. St Nazaire et ses Escales, calibrées et généreuses, ont convaincu, s'affranchissant des habituels raouts estivaux. Rendez-vous pour vos vingt ans, entre chamade et charade.